Меланхолия

… можно быть пленником в собственной голове.(с) Айрис Мердок

Я, наверное, неправильный человек. Да, так говорят все подростки. Но это не меняет того, что я считаю себя неправильной.

Последнее время мне попадаются произведения связанные исключительно со взрослением. Взрослением не столько физическим, сколько моральным. И чем больше я читаю, тем сильнее ощущаю, что начинаю видеть какие-то другие горизонты. Знаете, это чувство, когда смотришь вдаль и в какой-то момент все сначала расплывается, а потом и вовсе сливается в одну линию? Однако, если прищурится, то кажется, будто видишь дальше. Так вот, читая в последнее время я чувствую, что начинаю щуриться. И чем сильнее я щурюсь, тем чаще спрашиваю себя: "А чего ты хочешь?" А ничего. Cовсем ничего. Потому что я не вижу горизонта. Вижу только полную черноту. Кто я? Зачем я здесь? Есть ли у меня какое-либо будущее? Я не знаю. Потому что впереди вижу только черную дыру.

Я из тех людей, которые могут заниматься только тем, что нравится. Но что делать, если нравится все? Да, я много не умею, но точно знаю, что став взрослой, серьезной, ответственной я лишусь шанса научится. Я могу предположить, как происходит отказ ото всего: сначала ты уверяешь себя, что необходимо состредоточится на учебе (действительно, какие развлечения?), потом считаешь, что нужно побольше заработать, чтобы потом можно было спокойно совершенствовать себя, а после... ты осознаешь всего две вещи. Во-первых, у тебя нет сил. Во-вторых, ты стал ограничен.

Я завидую тем людям, кто не прошел последней стадии. Тем, кто сумел сохранить прежний запал и действительно начал нагонять упущенное. Но из тех ли я людей?

Меня это гнетет. Гнетет со страшной силой. И, что обидно, я не могу никому этого сказать. Вживую, я имею в виду. Все что мне остается - заполнять меланхолией свой блог. Печальная участь, не так ли? Но от этого мне становится на пару секунд легче. Как будто я на время закрываю глаза и перестаю видеть вовсе.

Пограничные

Есть такая категория людей, которые тебе не пойми кто… И ничего не меняется, сколько ни общайся – остается дистанция, вы все равно на разных полушариях. И вроде не плохо, не хорошо, а никак. И совершенно непонятно, почему вы продолжаете общаться.(с)

Есть такие люди... Пограничные. Смотришь на них и не можешь решить, кто они тебе и нужны ли они тебе вообще. Вроде бы вы и не друзья, но и просто знакомым его язык назвать не поворачивается... 

Или люди в метро.  Я первую половину учебного года ежедневно и с утра пораньше моталась в школу на метро. Уже через пару месяцев таких вот "путешествий" я начала замечать, что сажусь в вагон с одними и теми же людьми, что и прошлым утром. Не знаю, замечали ли эти люди меня, но лично я, когда видела их на станции или сидящими на сидениях, чувствовала себя несколько менее чужой, чем это бывает обыкновенно. В конце семестра я даже была готова с ними здороваться, но, наверное, этого бы никто не оценил. Да и я бы не осмелилась, чего от греха таить.

И это хорошо, когда пограничными становятся чужие люди. Намного сложнее, когда пограничен тот,  кто рядом с тобой ежедневно. У меня есть одна такая знакомая. Иногда она кажется мне практически душкой, но чаще всего я гляжу на неё и понимаю, что не понимаю (извиняюсь за тавтологию), почему я сейчас нахожусь рядом с ней. Она неожиданно начинает казаться незнакомой и какой-то неправильной. Я не знаю, стоит ли звать её гулять с нами, я даже не могу точно сказать, буду ли я рада её видеть, представляете? Вы понимаете, что я хочу сказать? 

Близко, но далеко. Далеко, но близко.

Мир взрослых

- Противно.
- Не противно, а правильно.
- Противно, что так правильно.(с) Дом солнца

Знаете, меня тошнит от "мира взрослых".

Если именно такой, каким я его всегда вижу, то я не хочу взрослеть.

Я не хочу во всем искать выгоду для себя и не хочу, чтобы рядом были люди, которым выгодно быть со мной. Я не хочу быть мелочной. Я не хочу "играть" и я не хочу, чтобы деньги стали ведущим мотивом в моей жизни.

Мне все это не нужно.

Но если это все, что может предложить "мир взрослых", то я действительно начинаю понимать тех, кто бросается с моста вниз головой.

Юмор

Захожу я, значит, в душ после бессонной ночи (над математикой её провел), включаю воду и начинаю задумчиво высчитывать чему равен корень из геля помноженный на шампунь и  деленый на логорифм из мыла. Проснулся от того, что у меня вышло, что корней нет и поэтому я не могу помыться! (с)

Что такое юмор?

Мы употребляем это слово миллион раз в своей жизни, но думали ли вы, что вообще значит выражение "чувство юмора"? Где оно прячется, в каких закоулках нашей души, тела или что у кого там есть? Что это за существо такое?

А оно маленькое и игривое. При первом взгляде на человека, его не видно, потому что этот зверек умеет очень хорошо прятаться, но если подобраться к нему поближе и рассмешить его хозяина, то он незаметно промелькнет в глубине его глаз.

Вместо следов он оставляет ямочки на щеках и паутинки морщинок, разбегающихся от уголков глаз. Его голос можно услышать в громком смехе его владельца. Иногда, когда он совсем разбушуется, у его обладателя начинает болеть горло от смеха, а на глаза наворачиваются слезы.

Он очень верный и честный, он никогда не подводит своего хозяина. Он не бывает плохим или хорошим, просто он у каждого свой...

"Без гнезда"

Если кто-то заинтересовался стихом в прозе Тургенева, о котором я упоминала в прошлом посте (хоть я в этом в должной мере и сомневаюсь), то вот он:

Без гнезда

Куда мне деться? Что предпринять? Я как одинокая птица без гнезда… Нахохлившись, сидит она на голой, сухой ветке. Оставаться тошно… а куда полететь?
И вот она расправляет свои крылья – и бросается вдаль стремительно и прямо, как голубь, вспугнутый ястребом. Не откроется ли где зеленый, приютный уголок, нельзя ли будет свить где-нибудь хоть временное гнездышко?
Птица летит, летит и внимательно глядит вниз.
Под нею желтая пустыня, безмолвная, недвижная, мертвая.
Птица спешит, перелетает пустыню – и всё глядит вниз, внимательно и тоскливо.
Под нею море, желтое, мертвое, как пустыня. Правда, оно шумит и движется – но в нескончаемом грохоте, в однообразном колебании его валов тоже нет жизни и тоже негде приютиться.
Устала бедная птица… Слабеет взмах ее крыл; ныряет ее полет. Взвилась бы она к небу… но не свить же гнезда в той бездонной пустоте!…
Она сложила наконец крылья… и с протяжным стоном пала в море.
Волна ее поглотила… и покатилась вперед, по-прежнему бессмысленно шумя.
Куда же деться мне? И не пора ли и мне – упасть в море?


P.S. У Тургенева вообще достаточно много интересных стихов в сборнике имеется, практически все из них с философским уклоном, так что, если найдется время, то почитайте. Не пожалеете С:

Обзовите, как хотите

Иногда мы сами не знаем, что ищем, пока не найдем.(с) Ю Несбё

У вас никогда не было ощущения, что вы родились не в ту эпоху? Вам никогда не хотелось жить в одно время с Конаном Дойлом или Диккенсом? С Дали или Хэмингуэйем? Не хотелось писать письма вместо того, чтобы звонить по  Skype, или присутствовать при появлении первого телефона?

Почему-то, когда я смотрю на современный мир, я понимаю, что люди перестают расти духовно. Грамотно писать нынче не в моде, как и учиться. Не в моде чем-то интересоваться. Сейчас здорово поклоняться анорексичным мальчикам, которые пританцовывают на сцене. Еще круче, если ты просмотрел с тысячу фильмов за последнюю неделю. А если ты прочитал десять книг, вместо этих фильмов, то ты лузер. И да, я даже соглашусь с этим, потому что современные книги читать невозможно - кому в своем уме может понравится эта бульварная порнушка для мозга?

Иногда, наблюдая за своими сверстниками... да вообще за людьми, я думаю, а какую память оставит о себе наше поколение? Мы, по сути, ничего не изобретаем, лишь совершенствовуем уже готовое. Я понимаю, что это необходимо, но все же... люди стали словно одержимы идеями усовершенствования и никак не могут оставить изобретения прошлого в покое, соревнуясь с ними.

Я бы правда хотела появиться на свет раньше. Я действительно хочу увидеть Золотой век своими глазами. Но я здесь. Сейчас. Так что придется найти свое место в этой жизни, ведь, в конце концов, чужими чувствуют себя именно те, которые ныкаются из угла в угол и никак не могут найти своего "гнезда", как та птица из стихотворения Тургенева, которая так и не смогла найти себе пристанища...

P.S. Я понимаю, что порой пишу глупые мысли.

Люди, как книги...

Все люди, как книги, и мы их читаем,

Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.

… Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать.

Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза - лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?

Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты - сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.

Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём - лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.

© Михаил Жванецкий